Zorn

A propósito de la presentación hoy de John Zorn con Masada (Dave Douglas, Greg Cohen y Joey Baron), aquí uno de mis discos favoritos, "Spy Vs Spy: The Music of Ornette Coleman" y una breve reseña al disco "Six Litanies For Heliogabalus", rescatada de los archivos de Rockaxis.

Retro-Mania

"It's curious that almost all the intellectual effort expended on the subject of sampling has been in its defence. When sampling first made waves in the mid-eighties, journalistic discussions nearly always focused on the legal aspect, framing the samplers in punk-like terms (as rebellious, iconoclastic) . Academic studies of sampling have likewise generally sided with 'the streets' versus the multinational entertainment companies. This reflects the left-wing bias of academia and a tendency to see the whole area of property rights, including copyright, as intrinsically conservative, aligned with corporations and land-owners, the status quo. Some theorists also argue that ideas of originality and intellectual property are ethnocentric, pointing out that non-Western or precapitalist folk cultures often have much looser, more collective notions of authorship. Still, it is surprising how few thinkers have considered the issue from the perspective of the samplee rather than the sampler. A Marxist analysis of sampling might conceivably see it as the purest form of exploiting the labour of others. In a more general sense, you could see it as a form of cultural strip-mining, a ransacking of the rich seams of past musical productivity."

Del nuevo libro de Simon Reynolds, "Retro-Mania".

El lenguaje libertario

"Si, de todos los seres, el hombre es el “único ser nacido realmente para vivir libre”, si es, por su naturaleza, ser-parala-libertad, la pérdida de la libertad debería ejercer sus efectos sobre la naturaleza humana misma: el hombre se ha desnaturalizado, por lo tanto debe cambiar de naturaleza. No cabe duda de que no adquiere con ello naturaleza angélica alguna."

Pierre Clastres.

"El lenguaje libertario", excelente selección de Christian Ferrer, con textos de Chomsky, Bookchin, Deleuze, Foucault, entre otros.

"Laughter, though, only infrequently corresponds to the outline of compenetration. Ordinarily what it puts into play is a comic object, facing which it's (theoretically) sufficient to have one person laughing, not two. As a general rule, two or several people laugh. The laugh reverberates, amplified from one person to another, but those laughing may be unaware – they may be - of their compenetration; they can treat it as a negligible element or have no awareness of it. It's not among those who laugh that the rupture takes place and otherness comes into the picture, but in the movement of the comic object".

The Bataille Reader. Buenisimo.

Medios sin fin

“Una vida que no puede separarse de su forma es una vida que, en su modo de vivir, se juega el vivir mismo y a la que, en su vivir, le va sobre todo su modo de vivir. ¿Qué significa esta expresión? Define una vida –la vida humana- en que los modos, actos y procesos singulares del vivir no son nunca simplemente hechos, sino siempre y sobre todo posibilidad de vivir, siempre y sobre todo potencia”.

Otro de Agamben, un librito que, por lo demás, parece que esta agotado: "Medios sin fin"

Mi poema favorito

Tranqui hoy, de Alfredo Jaramillo.


"La historia empezó con unas bailarinas búlgaras

hundidas en el fondo del mar, haciendo piruetas con los peces

el poema decía “atención / que es madrugada y viene el mar /

que los peces están fríos y no paran de cantar / bailarinas búlgaras

bailarinas búlgaras hasta el final”, y después

nunca siguió

como miles de otras cosas, hace poco sin más

pensaba en otro que iba a hablar sobre Monrovia

le iba a poner “Chica de Monrovia”, relataría la vida

de un soldado desnutrido que fumaba Camel 10

muriéndose de ganas de hacerse una operación

de cambio de sexo

algo que nunca se escribió, por otro lado

como ese poema que empezaba “estaba perdido allá

camino a Tulsa”, ¿de dónde salió? ¿quién

lo vio venir? ¿cómo llega la inspiración?

¿a la noche, en un rapto, incitada por dos

botellas de nafta, media naranja, una

cucharada de odio?

Como el viento que borra el paso de la culebra,

la memoria es agresiva con algunas vibraciones:

en el Valle están inundando un pueblo

en tu barrio se preparan para faenar el pasado

este domingo, a tu novia ni la invitás

a comer a casa de tus padres, mejor

salir a poner unos caños al cine

o en las colas del subte

para que los chicos sin hambre sigan

sin hambre, para que las nenitas

que andan en jumper fumando a escondidas

sientan la excitación de las armas

y de la primavera en flor que llega

siempre a tiempo para el amor, qué

cabeza el ritmo desolador del verso

en la poesía contemporánea, el basismo

arruinó el paraíso terrenal que tanto trabajo

nos costó a mí y a mis compañeros

construir durante largos años

rosqueando de noche y día entre paredes

flacas de una universidad estatal, era

un neverland flasherísimo, ver al Gerar

y a toda esa banda pinchar teléfonos

para hacer operaciones retóricas, larga distancia

rodeados por la niebla pesada de las chacras.

Ah, si hubiéramos sabido para qué

crecer, para qué empezar a meternos

cosas por todos lados, con tal

de pasar a estar estimulado

con otra cosa además de la edad

que de un día al otro cambia, hasta que

empezás a sentir

la respiración densa del salario

soplándote la nuca, las mitades

de mes super loco a las siete

olvidándote de tu flia, ni sabés

que estás por perder más de lo que

estás ganando con tu risa demente

rodeado de chicos flacos

vestidos en galerías oscuras

donde unas viejas arman

el frente más amplio de la historia.

Así empiezan todos los viajes: en una punta

y después terminan en cualquiera

el sonido del abandono está viniendo

desde abajo de la cama, los muertos

desfilan en la plaza esta mañana, vamos

a ver cómo los padres alzan a sus chicos

encima de la multitud sonriente

para ver el despliegue, suenan cañonazos

y nadie corre, pensando en estrategias para olvidar

las cosas a las que les dijeron chau.

Ahora estás tomando cosas para sentirte especial

estás hurgando tu cerebro con un isopo

dinamitando el córtex

para ver qué sale y qué no

para ver qué dura y qué no

bajando el submarino

hasta el centro de tu pecho

para ver si esta fosa tiene fondo

mientras arriba todos cocinan

sus huevos, preparan su nesquik

y hacen que la vida sea

el baile de siempre.

Es tan fácil escribir esto

no hay nada fuera de la duda

basta un cuerno antiguo

encontrado debajo de las piedras

tocarlo, bajar al pueblo

y en el jugo sucio del secreto encontrar

el desequilibrio que impone

la verdad y la forma entre nosotros

Esta es una canción que llega desde el cielo

debajo del magma caliente de la herencia

entre los ríos de los baños de boliches donde cantan

los chicos y las chicas libres de esta nación:

TRANQUI HOY

para el perro que mea en la calle y construye su imperio

para el chico que besa a su novio y siente el calor

para Héctor que rema en el río

para los pibes que riman en chino

para los animales que mueren en la ruta

para tu dealer padrino de bodas

para esas canciones que encienden la radio

para los dinosaurios de mi provincia

para Juancito loco de pala

para tu hermana que estuvo en Zapala

para el linyera que grita en la calle

TRANQUI HOY

en las nurseries y en los crematorios

en la nouvelle que escribe el sepulturero

escrita a sangre en los ratos libres

TRANQUI HOY

esta va por los malos viajes

va por el humo de los meses que se fueron

va por lxs chicxs que están confundidos

por los que no pueden dormir de noche

por los que saben que va a llegar el carguero de la luz

TRANQUI HOY

esto es lo que estabas esperando

una que vaya por vos

una que vaya por mí."




(Cada vez que lo leo, me gusta mas)

Idea de la Musa

“En Le Thor, Heidegger impartía su seminario bajo la sombra de unos frondosos árboles. En algunas ocasiones, en cambio, salían fuera del pueblo, caminando en dirección a Thouzon o hacia el Rebanquet, y entonces el seminario tenía lugar frente a una cabaña perdida en medio de un olivar. Un día en que el seminario llegaba ya a su fin, y los alumnos le asediaban con preguntas, el filósofo contestó tan sólo: ‘Vosotros podeís ver mi límite, yo no puedo’. Años antes había escrito que la grandeza de un pensador se mide por la fidelidad al propio límite interno, y que no conocer este límite –y no conocerlo por su proximidad a lo indecible- es el regalo secreto que el ser, raras veces, puede hacer.”

Giorgio Agamben, "Idea de la prosa".